(...) que escorre livre pelo rosto e só sossega quando encontra a sua boca.
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Me esgotei, ser marinheiro da vida me cansa. Navegar por esses mares me trazem saudades que jamais serão curadas, decepções que são bem mais que águas passadas, dores que são como os tubarões: Matam. Em concepção de marinheiro a vida é tempestade, aquela que bagunça, assusta, complica qualquer escolha tua. Desde que somos jogados nesse mar nos acostumamos apenas a ganhar e quando começamos a perder, afundamos. Aprender a nadar somente os mais espertos sabem e eu já desisti.
Desisti por falta de incentivo, por falta de um colete salva-vidas. Nesse mar, esperanças são como caudas de arraias num mar raso: Ferem. Queimam. Nessas ondas escuras talvez boiem as respostas, indo daqui pra ali entre trovões e risos de sereias.Talvez encalhadas em alguma ilha. Risos que me assustam, me fazem voltar à terra onde só os fracos ficam, onde gera à insuficiência, insegurança. Talvez essas ondas um dia me engulam e por fim estarei num lugar seguro, sem correr o risco de me afogar novamente.
Talvez eu finalmente ache meu convés para limpar, esfregar, e cuidar. Então, será este meu porto seguro, minha idealização do que desejo? Talvez um papagaio ao ombro, talvez um motim que eu lidere. Alguma emoção, alguma agitação menos agitada que essa trovoada infinita. Os ventos não soprariam mais e a calmaria chegaria até mim. Então estarei satisfeito, sem precisar ser pescado pelo amor e cair na sua rede de ilusões. Não preciso mais me preocupar com as noites frias nem dias escaldantes. Agora sou só eu e meu corpo vazio, meu peito feito deserto sem nenhum risco de sentimentos. Me tornei ativo e ciente dos meus atos, finalmente livre de qualquer tempestade, longe dos mares.
Mas desejo que não seja uma calmaria tão calma, afinal, uma brisa que sopra de vez enquando revitaliza a alma. Mas a sua ventania carrega e destrói.
Quero, pra mim, apenas meu convés, meu cobertor nas noites frias, e uma lagoa nos dias escaldantes. E minha calmaria não tão calma.
Desisti por falta de incentivo, por falta de um colete salva-vidas. Nesse mar, esperanças são como caudas de arraias num mar raso: Ferem. Queimam. Nessas ondas escuras talvez boiem as respostas, indo daqui pra ali entre trovões e risos de sereias.Talvez encalhadas em alguma ilha. Risos que me assustam, me fazem voltar à terra onde só os fracos ficam, onde gera à insuficiência, insegurança. Talvez essas ondas um dia me engulam e por fim estarei num lugar seguro, sem correr o risco de me afogar novamente.
Talvez eu finalmente ache meu convés para limpar, esfregar, e cuidar. Então, será este meu porto seguro, minha idealização do que desejo? Talvez um papagaio ao ombro, talvez um motim que eu lidere. Alguma emoção, alguma agitação menos agitada que essa trovoada infinita. Os ventos não soprariam mais e a calmaria chegaria até mim. Então estarei satisfeito, sem precisar ser pescado pelo amor e cair na sua rede de ilusões. Não preciso mais me preocupar com as noites frias nem dias escaldantes. Agora sou só eu e meu corpo vazio, meu peito feito deserto sem nenhum risco de sentimentos. Me tornei ativo e ciente dos meus atos, finalmente livre de qualquer tempestade, longe dos mares.
Mas desejo que não seja uma calmaria tão calma, afinal, uma brisa que sopra de vez enquando revitaliza a alma. Mas a sua ventania carrega e destrói.
Quero, pra mim, apenas meu convés, meu cobertor nas noites frias, e uma lagoa nos dias escaldantes. E minha calmaria não tão calma.
— Tchê - O marinheiro. (via t-c-h-e)
É o seguinte guri, não quero tentar e não vou. Aceite isso como um: Suma da minha vida. É o melhor que você faz.
— Tchê (via t-c-h-e)
(…)
— Você disse que me amava
— Desaprendi a amar alguém tão estupido como você
— Você disse que me amava
— Desaprendi a amar alguém tão estupido como você
— Gutchê (via t-c-h-e)
